Dando vueltas
y más vueltas
a las mismas cosas
siempre igual
trillando las mismas ideas
preguntas
miedos
respuestas
rutinas
creyendo que basta con seguir adelante
que andar será suficiente para que todo cambie
sin arriesgar
sin echar por otros caminos
sin adentrarse en la maleza
aterrados ante la posibilidad de perdernos
dando vueltas y más vueltas
La familia burbuja habita una casa de ventanas clausuradas. Tan solo una ranura de luz, rara vez, se cuela por alguna rendija. Estudios de piano que se repiten, de error a error para volver a empezar, forman el único sonido que trasciende al exterior.
La familia sale de su gran burbuja a bordo de otras más pequeñas, vehículos de alta gama que llevan a los chicos a la burbuja del colegio de pago, al despacho de Papá burbuja, al centro comercial, al club social.
La familia burbuja lee periódicos jabonosos que perfuman la realidad. Esos que los domingos se promocionan regalando gafas bien oscuras, para evitar que la miseria, ésa maloliente, les deslumbre.
Papá burbuja echa pestes de sus empleados, que deambulan descalzos y desnudos por el mundo real. Los chicos hacen suya la desconfianza, ojeando la vida desde el otro lado del cristal.
Hay días que no avanzo. Camine hacia donde camine, siempre acabo topándome conmigo, chocando con mis propias murallas.
El ‘efecto primavera’. ¿No lo notan? Está ahí, en el aire. En las miradas de la gente. En las palabras que ahora sí decimos, en los silencios espesos. En los bucles infinitos, en los enroques y trincheras. Supuran heridas viejas, acalladas desde el último otoño. Todo brota. No solo pétalos y alergias. La vida sigue.
Las cucarachas avanzan
acera arriba
anunciando el verano
Pronto los mosquitos revolotearán
las madrugadas de tu cuarto
intimidantes
Te sentirás indefensa
en tu acalorada desnudez
A las horas de las comidas llegarán
puntuales
todas las moscas
de colores repugnantes
frotando sus patas sobre tu almuerzo
Huirás
desearás correr
Los montes estarán ardiendo
inhabitables
Las playas
repletas de kinkis, bugueros, tatuados y ruido
mucho ruido
Desearás construir un paraíso
un silencioso y fresco zulo
donde asfixiarte en la intimidad.
La culpa fue de Bukowski (1).
Que nadie se confunda, no es más que un juego, amo el verano.
Construyo abismos a medida
y regalo mil razones para saltar.
Aireo sueños olvidados
refresco recuerdos gratos
Trituro eslóganes y uniformes
deconstruyo bucles y espirales
aminoro el frío del destierro.
Invento excusas
diseño laberintos para perderse,
entretenidos,
donde volverse a encontrar.
Derrumbo murallas
agito quietudes
te saco del quicio de tus miedos
para volar o caer
para volver a crear.
Es cierto. Es más que probable que todo sea mentira, que no valga la pena. Después de tanto fracaso, el siguiente intento apunta a ser un batacazo más. Nuevos esfuerzos y fatigas podrán sumarse a la larga lista de nuestras frustraciones.
No, no tengo las respuestas. Mucho menos la ruta ni el plan. Ni siquiera conozco el destino. Y aunque los llevara conmigo, me faltaría la arrogancia, la persuasión necesaria para imponerlos, arrastrarles a mi criterio.
Pero, ¿qué hacer? ¿Acaso sería mejor permanecer inmóviles, observar como regresa la carcoma a convertirnos en arena?
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